Mi padre era un imbécil bárbaro y solitario;

Ebrio de decepción, solo ante el televisor,

Rumiaba unos planes frágiles y muy raros,

Su mayor alegría era verlos fracasar.

Me trató siempre como a una rata a la que perseguir.

La mera idea de un hijo, creo, lo asqueaba.

No soportaba pensar que le aventajase un día,

Solo por seguir vivo cuando él reventara.

Se murió en abril, gimiente y perplejo;

Su mirada delataba una cólera infinita,

Cada tres minutos, insultaba a mi madre,

Criticaba la primavera, hacía bromas procaces.

Al final, justo antes de acabar su agonía,

Una calma breve recorrió su pecho.

Sonrió al decir "estoy nadando en orina",

Y después se apagó con un ligero estertor.